Hoy es una de esas noche en las que las ideas se agolpan de tal manera en nuestra mente que no encuentran una salida por puro constreñimiento… apiladas, amontonadas, yuxtapuestas y anhelantes de encontrar alguna rendija y alcanzar por fin aire para darse forma.

Una noche de calor axfisiante, en un pueblo ya durmiente, en el balcón de una casa vacía…

El ruído del agua del caño de la fuente y su eco.

El chisporreteo de los filamentos de una farola que amenaza con fundirse…

Los murciélagos con sus bailes suicidas.

Las polillas atontadas y frenéticas que me recuerdan la fragilidad del momento…

El runrún de los que todavía charlan, lejos.

Mi respiración, aquí mismo…

Y las ideas que miran desde dentro, a punto de salir…

En un estado de duermevela insomne, un aturdimiento clarividente, en este escenario de revolución interior, se gestan ideas especiales, de las que dan luz… Las respuestas a preguntas, las ocurrencias que llevamos tiempo buscando, la inspiración…

Llega por sorpresa, cuando se hace la calma dentro de ti, y el foco se invierte: hoy no miro desde dentro hacia fuera. Hoy camino hacia dentro.

Este mundo estático y estival que veo desde mi balcón es la puerta de entrada a lugares interiores escondidos, una puerta cambiante: no sabes cómo invocarla, pero a veces, de forma caprichosa, la puerta aparece…Y lo que te encuentras, al cruzar ese umbral, es magia. Las ideas se mezclan, se pelean, se reconocen, se excluyen, se aniquilan… para luego florecer…

El agua que brota, como la vida, apasionada y constante.

El sonido de la farola, agonizante pero tenaz, como la vida.

El murmullo de otros, que me recuerda que estás ahí…como en la vida.

Y ese sonido tenue y jubiloso, que se abre paso sólo cuando todo calla…mi respiración.

Pura vida…

Interpretar que somos tratados injustamente nos hace sentir vulnerables, nos provoca ira y sentimiento de indefensión… Equipaje de dudosa reputación diría yo.

El peligro de mantener las sensaciones de injusticia a lo largo del tiempo es que llegamos a perder la perspectiva de qué es justo y qué no lo es. Y cuando esto ocurre, dejamos de luchar por restaurar las situaciones y entramos en un bucle de indefensión aprendida. Significa que nos resignamos a que así es como serán las cosas a partir de ahora, y nada de lo que yo haga podrá remediarlo.

Lo más duro de convivir y tolerar las situaciones que percibimos como injustas es que nos fallamos a nosotros mismos. El ser que somos no es protegido por quien más debe amarlo y respetarlo: uno mismo.

Si yo no me amo, no me respeto y no me protejo, en la misma medida que lo haríamos con un ser muy querido… ¿quién lo hará?

Esto provoca problemas en nuestra autoestima y autoconcepto, y  la llegada inevitable de la siguiente pregunta… “¿soy lo suficientemente bueno como para merecer…?” (una recompensa merecida, la dignidad en el trato de los demás, ser considerado…)

Os dejo un vídeo en el que se muestra en qué medida ya desde niños sentimos la necesidad de justicia, por encima de la ganancia y la aceptación del otro.

Y la venganza?  Erróneamente asociada a la justicia… La venganza sólo emponzoña y nos hace víctimas de nuestras emociones más funestas. El sentido de la justicia implica actuar para que lo que no está siendo justo conmigo, lo sea. Buscar un reparto equitativo con el otro y llegar a la única solución posible: ganar tú-ganar yo.

Como muchas otras cosas, “desaprendemos” este camino ecuánime con los años, instados por distintos y variados miedos. Olvidamos que pedir un trato justo y fomentar las relaciones ecuánimes, implica que me respetas… que me respeto… y que comprendes que yo también seré justa contigo.

Es un regalo de doble sentido.

Hace unas noches, sentados en el silencio de la hierba, con Julio en la  piel y los ojos en las estrellas, Jorge dijo: “algunas noches de verano me ponen melancólico, pensar en todo lo que he vivido…”

Y no soy yo nadie para decirle que no… a pesar de que últimamente parece haber un común acuerdo acerca de lo absurdo que es mirar atrás, un alegato a vivir de forma unidireccional.

No sé si yo estoy enferma de lo mismo que mi amigo, pero tengo algo que decir a este respecto…

La memoria, los recuerdos… son mucho más que el acopio de fotogramas vitales. El acto presente es un segundo, un relámpago fugaz que, junto con miles de momentos presentes que ya han sido, conforman el entramado de nuestra vida.

Qué somos mas que lo que “recordamos” de nosotros mismos y del mundo que nos rodea? Por supuesto, sujeto a muchos matices, pero…si no tuviésemos una historia…podríamos ser cualquiera.

Cada uno de nosotros tiene una crónica única, incomparable, colmada de fracasos y victorias cotidianas que nos han convertido en lo que somos. Cada día escribimos una página más en nuestro libro personal de hojas en blanco, y será esto lo que podamos “leer” y revivir cada vez que deseemos revisarnos, meditarnos y …ojalá… reinventarnos.

Nuestra historia aporta los cimientos necesarios para impulsarnos hacia delante, con la fuerza de la experiencia y el saber elegir caminos.

Las personas, las ciudades, los olores, las canciones, los abrazos, las lágrimas, el dolor, el miedo, la plenitud… han dejado, y dejan a cada segundo, una herencia creadora, huellas imborrables que trascienden al paso del tiempo.

Y a veces, cuando todo se calla a nuestro alrededor, sentimos el anhelo imposible de volver a ser lo que fuimos. No es posible SER lo que fuimos, pero sí dedicarle un momento a recordarlo, a cerrar los ojos y volver a disfrutarlo… es mi derecho porque forma parte de mi.

Si no olvidamos el verso  “Brindemos, que hoy es siempre todavía” inspirado en Machado,  podremos permitirnos volar sin peligro a lo maravilloso de antaño, quedarnos con las sonrisas, sentir nostalgia y volver fortalecida por la belleza de los caminos recorridos… para seguir escribiendo nuevas historias que recordar en noches de verano…